Ele mudara muito. De sandália de couro, camiseta do Che Guevara e barba desgrenhada, nem parecia o mesmo rapaz asseado e cheiroso que eu conhecera em Curitiba há mais de dez anos, num curso de "parapsicologia aplicada ao talento duvidoso dos diretores de criação".

Não fosse pela máquina fotográfica pendurada no pescoço e pelo mapa de Florianópolis nas mãos, eu juraria tratar-se apenas de mais um sindicalista matando trabalho.

Depois de cinco minutos de conversa descobri que ele ainda era universitário, porém, em vez de Desenho Industrial, agora cursava Gestão de Artesanato, sem previsão de conclusão.

Em frente ao Hotel Cruzeiro, olhando para um e outro lado, como se estivesse perdido, sem se importar com a feiúra das mulheres que freqüentam a rua Conselheiro Mafra em horário comercial, sua hesitação nada tinha a ver com nenhum dos pontos turísticos da cidade que ele mal conhecia e pretendia visitar durante as férias da faculdade.

– Cachorrão, me diz uma coisa...
– Fala, meu pombo.
– O que é esse "tanso" que vocês falam pra todo mundo?
– Por que, andaram te chamando de tanso?
– É... tanso pra lá, tanso pra cá, seu tanso... que porra é essa?
– Tá bom, vou te dar um exemplo...
– Manda.
– Votaste no Lula em 2002, não é?
– É.
– Significa que tinhas esperança em dias melhores.
– É verdade.
– Em 2006 votaste pela reeleição do molusco, digo, do presidente, certo?
– Certo.
– Quer dizer que és um cara otimista.
– Hehe, sou mesmo.
– E se ele for pro terceiro mandato tu vais votar nele de novo, não é?
– Claro.
– Pois então, és um tanso mesmo... tás compreendendo?